(Untitled)

Odeio a poesia que rima
Ela entorpece-nos o cérebro com o seu ritmo programado
É parcial ao idioma
Que é uma invenção humana
O conceito é escravizado pelas palavras
É pintar a preto e branco
E é-me mais difícil chegar-me a ela
Parece-me, de qualquer forma, decoração
Construida para ser bela
Ora, a poesia precisa de cores
A alma não é binária
E o verso tem vida própria
[como pode provar este último]
Como pode o poeta enterra-lo
Num dicionário de sinónimos?
Esse é trabalho dum maestro
Que elabora uma sinfonia
Que procura o tom de cada elemento
Pois as palavras podem ser dissonantes
A ideia também o é
E a substância vive noutra dimensão.