Infância (Paulo Mendes Campos)
Há muito, arquiteturas corrompidas,
Frustrados amarelos e o carmim
De altas flores à noite se inclinaram
Sobre o peixe cego de um jardim.
Velavam o luar da madrugada
Os panos do varal dependurados;
Usávamos mordaças de metal
Mas os lábios se abriam se beijados.
Coados em noturna claridade,
Na copa, os utensílios da cozinha
Falavam duas vidas diferentes,
Separando da vossa a vida minha.
Meu pai tinha um cavalo e um chicote;
No quintal dava pedra e tangerina;
A noite devolvia o caçador
Com a perna de pau, a carabina.
Doou-me a pedra um dia o seu suplício.
A carapaça dos besouros era dura
Como a vida — contradição poética —
Quando os assassinava por ternura.
Um homem é, primeiro, o pranto, o sal,
O mal, o fel, o sol, o mar — o homem.
Só depois surge a sua infância-texto,
Explicação das aves que o comem.
Só depois antes aparece ao homem.
A morte é antes, feroz lembrança
Do que aconteceu, e nada mais
Aconteceu; o resto é esperança.
O que comigo se passou e passa
É pena que ninguém nunca o explique:
Caminhos de mim para mim, silvados,
Sarçais em que se perde o verde Henrique.
Há comigo, sem dúvida, a aurora,
Alba sangüínea, menstruada aurora,
Marchetada de musgo umedecido,
Fauna e flora, flor e hora, passiflora,
Espaço afeito a meu cansaço, fonte,
Fonte, consoladora dos aflitos,
Rainha do céu, torre de marfim,
Vinho dos bêbados, altar do mito.
Certeza nenhuma tive muitos anos,
Nem mesmo a de ser sonho de uma cova,
Senão de que das trevas correria
O sangue fresco de uma aurora nova.
Reparte-nos o sol em fantasias
Mas à noite é a alma arrebatada.
A madrugada une corpo e alma
Como o amante unido à sua amada.
O melhor texto li naquele tempo,
Nas paredes, nas pedras, nas pastagens,
No azul do azul lavado pela chuva,
No grito das grutas, na luz do aquário,
No claro-azul desenho das ramagens,
Nas hortaliças do quintal molhado
(Onde também floria a rosa brava)
No topázio do gato, no be-bop
Do pato, na romã banal, na trava
Do caju, no batuque do gambá,
No sol-com-chuva, já quando a manhã
Ia lavar a boca no riacho.
Tudo é ritmo na infância, tudo é riso,
Quando pode ser onde, onde é quando.
A besta era serena e atendia
Pelo suave nome de Suzana.
Em nossa mão à tarde ela comia
O sal e a palha da ternura humana.
O cavalo Joaquim era vermelho
Com duas rosas brancas no abdômen;
À noite o vi comer um girassol;
Era um cavalo estranho feito um homem.
Tínhamos pombas que traziam tardes
Meigas quando voltavam aos pombais;
Voaram para a morte as pombas frágeis
E as tardes não voltaram nunca mais.
Sorria à toa quando o horizonte
Estrangulava o grito do socó
Que procurava a fêmea na campina.
Que vida a minha vida! E ria só.
Que âncora poderosa carregamos
Em nossa noite cega atribulada!
Que força do destino tem a carne
Feita de estrelas turvas e de nada!
Sou restos de um menino que passou.
Sou rastos erradios num caminho
Que não segue, nem volta, que circunda
A escuridão como os braços de um moinho.
Paulo Mendes Campos, (1922-1991), poeta, cronista e tradutor mineiro.
In: Melhores Poemas. Seleção de Guilhermino César
Editora Global, 3a. ed., São Paulo, 2000
.
Submited by
Poesia :
- Login to post comments
- 3236 reads
other contents of AjAraujo
Topic | Title | Replies | Views | Last Post | Language | |
---|---|---|---|---|---|---|
Poesia/Meditation | Sem budismo (Paulo Leminski) | 0 | 2.021 | 01/13/2011 - 11:32 | Portuguese | |
Poesia/Meditation | Bem no fundo (Paulo Leminski) | 0 | 1.798 | 01/13/2011 - 11:31 | Portuguese | |
Poesia/Love | Amor bastante (Paulo Leminski) | 0 | 963 | 01/13/2011 - 11:28 | Portuguese | |
Poesia/Thoughts | As pontes que precisarás passar (F. Nietzsche) | 0 | 3.298 | 01/13/2011 - 02:09 | Portuguese | |
Poesia/Meditation | As mãos de Deus (David Lawrence) | 0 | 1.461 | 01/13/2011 - 02:08 | Portuguese | |
Poesia/Meditation | Aninha e suas pedras (Cora Coralina) | 0 | 3.481 | 01/13/2011 - 02:05 | Portuguese | |
Poesia/Thoughts | Aprenda (Robertson) | 0 | 1.182 | 01/13/2011 - 02:03 | Portuguese | |
Poesia/Dedicated | Doce inocência... | 1 | 1.932 | 01/12/2011 - 19:28 | Portuguese | |
Poesia/Haiku | Direção da Vida | 1 | 2.058 | 01/12/2011 - 19:24 | Portuguese | |
Poesia/Meditation | Tracando rumos: rumo a paz interior | 1 | 905 | 01/12/2011 - 19:19 | Portuguese | |
Poesia/Meditation | A tarde cai | 1 | 2.669 | 01/12/2011 - 19:15 | Portuguese | |
Poesia/Sonnet | A ponte (Mário Benedetti) | 0 | 2.820 | 01/12/2011 - 12:37 | Portuguese | |
Poesia/Thoughts | O prazer do amor (Pensamentos XVII-XXXII, Rochefoucauld) | 0 | 3.757 | 01/12/2011 - 12:33 | Portuguese | |
Poesia/Thoughts | A verdadeira coragem (Pensamentos I-XVI, Rochefoucauld) | 0 | 2.317 | 01/12/2011 - 12:31 | Portuguese | |
Poesia/Meditation | Ah! Desgraçados. (Bertolt Brecht) | 0 | 6.020 | 01/12/2011 - 12:25 | Portuguese | |
Poesia/Meditation | A solidão nas cidades | 1 | 1.884 | 01/11/2011 - 22:57 | Portuguese | |
Poesia/Haiku | Sonho e Pesadelo | 1 | 1.510 | 01/11/2011 - 22:54 | Portuguese | |
Poesia/Disillusion | Chorar não mais consigo | 1 | 1.971 | 01/11/2011 - 22:51 | Portuguese | |
Poesia/Dedicated | Retrato do Desconhecido (Augusto Schimdt) | 1 | 1.049 | 01/11/2011 - 19:59 | Portuguese | |
Poesia/Aphorism | Mistura Perfeita* | 1 | 1.195 | 01/11/2011 - 17:42 | Portuguese | |
Poesia/Love | Bem Aceito * | 1 | 2.122 | 01/11/2011 - 17:39 | Portuguese | |
Poesia/Disillusion | Beijos plásticos * | 1 | 2.371 | 01/11/2011 - 17:35 | Portuguese | |
Poesia/Friendship | Amistad (Friendship) | 1 | 37.568 | 01/11/2011 - 12:38 | English | |
Poesia/Love | Caminhada | 1 | 1.591 | 01/11/2011 - 12:35 | Portuguese | |
Poesia/Aphorism | Desatar os nós | 1 | 2.175 | 01/11/2011 - 12:31 | Portuguese |
Add comment