Capela

Há uma fé tão pura
na face ingênua
do caboclo curtido,
que algum Deus
deveria ouvi-lo.

O que pedem
as suas mãos calejadas?
Um filho que retorne,
uma filha que fique,
uma saudade que passe
ou uma fome que não chegue?

Mas os círios do altar modesto
pouco iluminam a sua escuridão.
Tampouco afastam seus fantasmas.
Além da porta, uma rude pintura agreste
o aguarda.
É a cor que lhe coube.