A ROSA AMARELA

A ROSA AMARELA

Todos os dias ele fazia o mesmo trajeto. Descia do ônibus um quarteirão antes da obra, com a marmita dentro da sacola plástica. Passos rápidos, cabeça baixa.
O sol esquentava muito depressa e o suor já lhe escorria pela face. Era chegada a hora. Ela saía na sacada e ficava a olhar a rua. Um ritual, igual ao dele. Pele clara, longos cabelos negros. Ele tremia e os tijolos caíam de suas mãos.
Para almoçar, escondia-se bem no cantinho do andar em construção, bem lá no fundo.
Era assim, dia após dia, semanas. Até que ela chegou inesperadamente trazendo água bem gelada. Ele estremeceu e nada disse.
Na outra manhã, ele desceu de sua condução bem antes. Passou pela praça, e enganando o guarda, roubou uma rosa amarela, já um tanto desfolhada. Ao chegar ao trabalho, Colocou a flor dentro de um copo de alumínio, com água.
Ela saiu na sacada. Ele subiu no andaime e lhe entregou a flor em silêncio. Logo desceu tímido, e voltou ao trabalho. Apressado, trêmulo, não viu.
Ela beijou a flor com lágrimas nos olhos.