Introspecção

Porque continuam os poetas
Esses tuberculosos literários,
A escarrar nas folhas de papel?

Os seus livros são boletins de saúde
Publicados e lidos por gente doente.

A uns doi-lhes a vida,
A outros doi-lhes a morte
E no seu mundo hipocondríaco
Contagiam-se no alfabeto, para saberem qual deles è o mais doente.

E os pintores?
E os músicos ou os escultores?

Talvez a arte não passe de um prostituta megalómana,
Com quem toda a gente troca segredos...
...de quem toda a gente é intíma.