Quem é este tipo?

Quem é este tipo
Molhado de suor da noite?
Quem é que apagou
As luzes do quarto se estou só?
Quem é este tipo
Ao meu lado
Que tresanda a estrada?
A quem pertence o número de telefone
Desamparado, na mesa-de-cabeceira?

Não quero abrir os olhos.
Não quero que chegue a manhã.
Não quero recordar
A superfície negra do jardim.

Estes tipos insinuam-se.
Nada os detém…
Observam-nos de dia,
Regateiam-nos à noite.
Por uma noite.
E ficam por ali…
A presa sai para o frio.
Iluminam-na com olhos no peito
E queimam-na de promessas.

Caí na armadilha, a lamentação!

Agora é tarde,
Ou não.
Basta-me não sentir,
Não saber.
Esquecer.
Este tipo afinal não chegou…
Foi apenas alguém,
Que me pediu lume e partiu…
O suor,
O cheiro,
O número de telefone,
São miragens, sensações.

Fui eu que apaguei as luzes do quarto.
Não sei.
Está escuro, tão escuro
Que oscilo entre duas pernas…
Por uma noite…
Sem amanhã.
De manhã a superfície verde do jardim,
Vai mentir.
Vai dizer-me que não estive lá.
Que o sonho arromba por vezes a razão.

Acordei sozinho.
Que aconteceu?
Perdi a continuidade…

JFV