DESAPEGO

Bajo a mi nivel, donde tengo la libertad de los misterios al alcance de las manos, una cierta posibilidad de ser autista, esa infracción que permite conseguir una sonrisa de algún color. Aquí mismo está la dimensión del propio corazón latiendo entre el escote y la eternidad de las personas, y el temblor de un dedo movilizando acordes o lágrimas o lo que se me/te ocurra terrenalmente.

Pero qué pasa cuando el amor, vuelto desamor, deja paso al claroscuro. Se despejan los ríos de materia contaminada, y el deshielo es simplemente seda ridícula por lo gastada. Todo se vuelve un suave "tenía", o mejor dicho: "teníamos". Otra vez me aburro.

Al cielo ahora. Ahí sí que no se habla de cansancio ni se deslucen las auroras por el agotamiento. Ahí no cambia la mirada. Pero esto no es el cielo. Habrá que conformarse con una pizca de sentido común en cada oído y recurrir a la práctica de la paciencia. Qué debilidad en todo.