Decidme unas décimas

  Dicen del viento que sopla,
lamentando de por vida
la desgracia compartida
del río con quien se acopla
y el canto de aquella copla,
nacida en noche sin luna
doliente como ninguna.
Dicen que sabe de sobra
consolar a quien zozobra
y devolverlo a su cuna.-

Dicen del viento que duerme,
siestas de polvo y olvido
y entre sueños y soplido,
nariz y garganta oprime.
Cae la lluvia y descomprime;
llora, lava y desahoga
cada rincón donde llega
el bramido de las sombras
y el susurro de mil cobras,
envuelta en húmeda toga.

Dicen del viento que suda
- cuando sopla - viejas penas
de la noche y sus faenas;
de la mañana que es muda
y de esa tarde desnuda,
cuando la muerte se niega
a regresar sin su paga.
Hay penas que son en vano
y penas de muy temprano
pero no pena sin daga.