ALMA ULTRA CORPO ACIMA SETE PALMOS

Corpo frio,
arrumado por de trás dos olhos.
Mumificado em mortalhas de vida.

Olhos abertamente fechados
pelo escuro que me envolve o ar.
Olhar que vê menos do que as mãos sentem.

O que sentem é este corpo
esquecido a sete palmos de terra
como semente infértil entre a poeira.
Como lume espera a faísca que não chispa.

Estendido nesta noite
onde as estrelas são pedras sobre pedras.
O luar são bichos em banquete nesta maré imóvel.

Sete palmos acima,
a alma prossegue como joguete do tempo.
Foge como vento sem leme, cai como esfera
de uma roleta russa pela vindima da eternidade.

E o corpo aqui morto, sepultado
num caixão de palavras em eco curto.
Palavras que aqui jazem comigo engaiolado
em pranto. Indizíveis. Impossíveis de escrever em mim.

Sete palmos acima,
a alma voa pelo ar como peixe
finta os labirintos da água no fundo do mar.

Habita as folhas caídas em saudade
pelo chão que deixei sete palmos acima.
Vive sem mim por aí acima dos sete palmos.