Mais tarde, ou mais cedo...

A voz tremia como espanta-espíritos em janela aberta, haviam sílabas q tinham tropeçado nos degraus da boca e batido contra os dentes...
O ritmo das lágrimas desidratava-a, como terra abrindo fendas em desertos de camelos, já sem pelo e de olhos vazados, mortos, de bossas mirradas e queimadas pelo sol...
O mundo, às vezes, desaba em cima dos nossos ombros como se nos tivessem despejado quilos de entulho... Hoje era ela q se sentia enterrada, quase viva, quase morta...
O barulho ensurdecedor dos passos dele... Cada vez mais alto... Cada vez mais distante...
Ela podia correr, podia gritar, podia rasgar-lhe a roupa, podia rasgar o orgulho...
Para quê?
Adiar o inevitável é apenas adiar o inevitável...
Mais tarde, ou mais cedo os passos dele deixariam de se ouvir...
Mais tarde, ou mais cedo ela voltaria a sorrir...
Mais tarde, ou mais cedo...
Hoje seria mais tarde...
Em breve, fosse o breve assim tão breve, ou talvez mais longo, o cedo chegaria...