POR MINHA CULPA TÃO GRANDE CULPA
Viver-me é um medonho quanto,
um desmaio do chão ao céu espanto.
Ausência é o que não fiz.
Sentir-me é um quesito mesquinho de tempo,
mea culpa de Satanás amnistiado.
Ruído é o que não disse.
O caminho do ser medra aos pés noivados
de pão e vinho à boca das covas.
Rés vezes de pedra soletrada
em luar de proa sem barco,
parco estar este não sei onde ser.
Saudade é a distância que não pisei.
Padece a fantasia no covil dos cornos
que se abaixam açoite na cicatriz
de folhas em branco.
Solidão é os risos que não dei.
Adormece a noite cantada de acontecer,
o dia folga na maré da alma onde o corpo
fica esquecido além por ir.
Atlântidas por descobrir são Midas no meu dormir.
Sono é o que não amei.
Idas sem volta, diabos à solta
na frieza dos lábios, desertos sábios
ensinam a palavra infinito.
Acendo ascender à morte.
Ventos pavios, violinos navios a navegar o norte.
Sabedoria é o que não sei.
Sobram sombras no berço da voz
quando o silêncio é um rio parado
na viuvez das margens.
Amores são viagens pela imortalidade.
Tropelia é o que não decidi.
O sol é um sapato que trago calçado para sonhar.
Acordar é uma pedrinha que me descalça dos sonhos.
Eu é quem não conheço.
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