O Artista

Da minha arte recebo apenas fagulhas,
Lágrimas dos olhos,
Arrepios na espinha,
Minhas canções crescem tão corajosas,
Mas meu coração continua gelado,

Você pode viver do seu trabalho diário e reclamar o seu valor,
Pode fechar as portas para sua mente, mas não para o coração,
Enquanto o sentimento pela brisa golpeia fundo,
Não ouço nada,
Nada do seu discurso,

Como um cão te faz sentir,
Um gato pode fazer pensar,
Para cada cão há um Deus,
Para cada gato apenas pensamentos ruims,

De guerra em guerra, de paz em paz,
Criam a ilusão de uma nova realidade,
Nas imprecisões pela historia,
Há passagens das tardes quentes para noites frias,
Enquanto sua vida caminha para escuridão de novos dias,

Entre filósofos perdidos e poetas traídos,
Encontro uma parcela de alívio,
Dê poder aos homens e o poder terá os homens,
Pela rua vejo a realidade nua e crua,
Que minha condição torna apenas mais dura,

Não posso cantar, agora só me resta estagnar,
Na sarjeta com papel e caneta para escrever,
Permanecendo com o medo da morte me abater,
O receio me persegue ao me expressar,
Ameaçando as idéias sem cessar,

Cada pessoa, uma ovelha,
Em cada casa, cordeiros,
Todos operários num formigueiro,
Fazendo a cultura entrar em desuso,
Tornando o futuro apenas mais obscuro,
Restam agora apenas emendas sem fim,
E vejo que podem continuar sem mim,
Pela incólume inconsciente escravidão,
Trocando o sim pelo não,

Via com os olhos e ouvia com meus ouvidos,
Agora apenas falo penso e escrevo,
Qualquer sonho acaba onírico,
Qualquer movimento homérico,
Logo o sonho não alimenta a esperança,
De quem sonha sempre alcança,
Mas permanecerei vivo onde o corpo morre,
E a mente descansa,