Ilusão Moderna

A máquina sempre do meu destino há de cassoar,

Não tenho nem estribos pra puxar ou engrenagens a rodar,

Sigo sozinho mas mais cedo ou mais tarde,

Ei de conseguir algumas peças novas e lustrosas,

Afinal, quem sou eu para buscar,

Tentar sempre uma boa solução elaborar,

Voltar sempre a mesma bica de desejo para me perturbar,

Sem alguém que possa semear,

Novos trigos de muita lágrima chorada,

Com os mesmos olhos de uma vida lesionada,

Eis a solidão se expressando em teus versos,

A solidão de não ter outras cabeças ao redor,

A companhia apenas de circuitos eletrônicos,

Se é que podes entender,

A metáfora que é o meu viver,

No fim de semana,

Não há nada além de horas ínfimas deitado na cama,

Semi-dormindo, semi-pensando, semeando,

Ao redor apenas mais alguns problemas gritando,

O meu nome junto com um suplicar por uma resolução,

Mesmo sem eu mesmo ter a perspectiva de um destino onde haja uma solução,

A tosse seca entre os carros e arranha-céus descomunais,

É um ruído sem importância que desaparece sem menos ou mais,

Se torna uma pequena insignificância entre grandes significantes,

Ninguém liga e ninguém vê,

Que nada gira em torno de você,

Seu eu não digo nada, tu é quem mais dizes nadas absolutos,

Teu cavanhaque bem feito e lustrado,

Tua aparência, elegante e invejável,

Não te qualificam como melhor que o farrapo,

Mesmo sujo, sem nada e jogado aos ratos,

Com a integridade ferida, uma aparência fraca e abatida,

As fragrâncias mais doces também podem ser mortais,

Maquiavélicas vêm a ser a sua piedade com os demais,

Ás vezes um instrumento para que outros utilizem e possam coisas abater,

Como uma pobre alma impressionada com o seu sofrer,

Falso sofrer este, que é a ilusão de quem se põe a escrever.