Genitora

Tudo que faço é minúsculo
diante sua obra.
A perfeição existente
a fez vitoriosa.
Experiência?
Nenhuma ciência
desvenda o mistério
do amor materno.
Tatuado em seu seio
a raiz está exposta
sem nenhum receio.
Enlouquece,
quando o sonho padece;
a esperança esmorece
e as palavras ferem.
Num canto triste,
então, você disse:

"Só por você, dei até o que não tive."

Do nada,
a fé se faz restaurada
quando percebo que no escuro,
Mãe,
você é a lua que ilumina minha estrada.
Quem me defendia
com dentes e garras,
enquanto inocentemente, eu brincava.
O amor entregue como dádiva.
Como dádiva!

Bruno Sanctus.