Memória de mim

Não oculto a porta fechada, na minha morada.

não sonho nas noites mal passadas,

nem me conheço ser estranho.

faço leituras, na pele gasta e encurvada.

Sou um diário agreste e demolido pela paixão,

sou memória passada e vida sem ilusão.

Farto-me e consinto na dor,

almadiçoo os silêncios.
Olhando vazio para a caixa da vida,

fintada por novos episódios,

que passam diante de mim,

assisto às mudanças de canais

rompantes e quase automáticas

que não me prendem

a nenhuma estação.

Desligada de tudo o que possa passar

à minha volta,

dou por mim a pensar

sem nutrir qualquer palavra...

O meu pensamento sufocou minha voz

suplicando para que não falasse.

Hoje não falo, não falo,

decidi ficar muda

desassurdada da vida que me envolve...

e lembrando que tantas palavras já foram ditas.

Acendo outro cigarro

e contemplo o seu fumo

esguio e acordado

que paira ainda no ar

como se tratasse da minha única companhia...

e nele deposito os meus olhares

tão sábios e sabedores.

Quando apago minha fantasia

num cinzeiro quase transbordante

sussurro arrepios

e quase enfebreço

por me sentir tão só...