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Transição
Agora toda palavra será inútil,
pois o silêncio da sala vazia
nada responde
e as tulipas estão fechadas.
A vidraça e o tempo passado
levaram-me as montanhas de Minas.
Restou apenas essa planura
de nada sentir.
Ingênua, a fumaça do cigarro
ameaça matar-me
sem perceber o próprio atraso.
O que brotará da transição que somos?
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segunda-feira, setembro 16, 2013 - 15:20
Poesia :
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- 1988 leituras
fabiovillela
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Comentários
Belo poema , em uma
Belo poema , em uma melancólica transição do ser que padece pelo vazio de não ter Cristo.
Sem é bom ler teus poemas amigo. Abraço.