Vilda

Alguns no fim do negócio perguntavam-lhe o nome, de mão esticada na vergonha amarrotada da nota, ela compunha as meias, cuidava na linha recta na bucha da perna para merecer o próximo e respondía de cigarro entre os dentes, Vilda. À segunda demanda desistíam e encolhíam os ombros, o serviço estava feito, íam à sua vida ela às suas vielas de salto a amparar as noites pardas entre vadios de quatro patas e outros que se aguentavam na coragem do candeeiro publico. E era só mais um e ainda outro, os que dessem para o tabaco e para o sonho de um dia poder trocar de nome.
- Como te chamas?
- Vilda.
- Como?
- Vil, como a vida.