Ilusão

Todos os pensadores sérios
Contemplam o suicídio.
É um consolo
Que nos ajuda a atravessar a noite:

Subia no elevador de aspirais negras
Construído pelas aves de rapina
Quando voavam em bandos
Buscando as massas de ar quente
Enveredando uma sensual brincadeira circular
Que hipnotiza a alma e a visão.

No topo estava a escuna
Com suas madeiras e velas velhas
Navegando num azul
E às vezes cinza do céu.
Pensava que estava no paraíso de suas inspirações,
Mas estava nas profundezas das trevas.

As palavras são belas
Sem rimas
Como a sutil liberdade,
Mas para consegui-las
Tornou-se mercenário das letras
Traçando sua própria sensibilidade rítmica.

Sou o poeta com os olhos de corvo.