Vertedouro de versos

Os dedos estão loucos
Não param de mudar os canais.
Os olhos lacrimejam
Um cansaço inesgotável de tanta curiosidade e ansiedade.
Os versos estão nos dias
Nas noites, no frio
Na triste partida, na alegria ausente...
Que ausência?
Que sentimento é este?
A cada dia crio um sentimento novo,
Mas sempre esqueço de patenteá-lo.
Agora só vejo uma sombra triste
Sobre o papel atrapalhando o movimento da caneta,
Que no escuro se perde.
Assim, perde-se também a vontade de refletir.
As lembranças dizem adeus.
A vontade de viver e ver coisas novas
Perde a vontade de ver e viver coisas novas.
Tudo é previsível
Tudo se iguala.
O meu rosto sempre muda
Os meus versos sempre se distorcem
E não dizem nada.

Sonhava em ser um vertedouro de versos!
Num imenso reservatório estancado
Para movimentar a usina de poesia,
Mas percebi que isso não é realidade.
O que é real?
O que é normal?
Estar sentado buscando de alguma forma valorizar-me escrevendo algo
Que só serve para mim?
Que estranho suplício de tentar passar para frente
O que está doido para se esconder
Numa timidez do meu próprio “eu” absurdo?
Sou mórbido porque a morbidez me mobiliza
Prende-me
Tortura-me.

Apago a luz do meu quarto vazio
Para acender os meus olhos.
Peço-lhes desculpa por me desculpar,
Estou e sempre estarei sem estar.
Vocês pensarão se pensar vale à pena.
Não se preocupem comigo,
Sou leve e vôo com o ar.