Reflexos (short story)

Imagino às vezes mãos a tocarem-me. Mãos frias e ossudas. A acariciar-me o pescoço, os ombros, o colo; mãos frias.
E sinto a presença atrás de mim, o respirar abafado de alguém. E de novo as mãos frias que me tocam.
E fico parada, de olhos fechados, ansiosa por sentir o toque, mas não há nada.
O frio que sinto é apenas o vento que passa por mim, o frio que me mostra que não há ninguém nas sombras.
E as mãos que sinto são apenas as minhas no reflexo do espelho...