A Morte

A morte uma uma estrada certa
com a porta sempre aberta
Unico caminho entre os atalhos
dessa vida feita de retalhos

A morte desdenha a gente
no jogo, acaso ou sorte
nos trilhos sobre os dormentes
do trem com destino à morte

A morte não tem piedade
velhos e novos, a todos mata
Crianças em tenra idade
A morte, as vezes é ingrata

Sei que havemos de morrer
e com a morte ter um dia
mas que fosse em noite de folia
ou depois de adormecer

Que viesse linda e serena
com perfumes de verbena
e não soberba e garbosa
com ares de poderosa!

Menina do Rio
02/06/2009

Poesia dedicada a todos do voo AF 447