MORRER QUE POR DENTRO DA PELE VIVE

Estrada de infindas curvas,

palcos e tombos.

De curvas cuja berma escorre

para o abismo de um sem sorriso morrer,

morrer que por dentro da pele vive pendente

numa vertigem de ocos voos.

Em curva cuja visibilidade turva

com ecos de bofetadas untadas de passado.

Curvas cujo ângulo se despista

em nenhures de todo o lado.

Curvas cuja guinada

é uma recta de ansiedade.
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Henrique Fernandes