(Dedicado) Ao poeta nunomarques

Antigo o voo, perspicaz a mágoa que se dilacera exposta;
Ouro, erro em contradição e espasmo gráfico sem limites.

As tábuas da noite ascendem ao sopro vertiginoso do salto
Mascarado de subtileza verdadeira para quem conseguir entendê-lo.
Improvável circundar a morte esquecendo a vida
Gasta ao segundo, construída em milimétricos abismos
Organizados em completa elevação alegre das montanhas geladas.

Noite adentro vejo algumas aves que cruzam os céus em silêncio
Unindo letras desfocadas pelo aroma fugaz de um rosto
Nada consumido pelo vício de escrever ao acaso, dos acasos
Outrora acontecidos. São palavras com sentidos.

Movimento o barco que desamarrei do cais coberto de estrelas
Ando à deriva e absorvo as palavras ditas pelos poros;
Rara, a esponja no peito sente a adrenalina cinzenta
Que em certos momentos marca a escuridão ou a dúvida
Um outro ritmo na claridade difundida no gesto seguinte;
Em flancos de espécie de plumagem nítida e fresca
Suprema ondulação dos versos ainda por acontecer

Entro na maré sentimental que decifro no que escreves
Sublimes imagens onde se lançam dados e onde se joga
Toda a verdade nos passos concretos, nos passos discretos
Entre os espaços vazios e a muralha que constitui uma multidão.

Palmilho o terreno ainda que ele possa ser íngreme loucura
Ou detalhe do mais frágil ou mais forte refrescante matar de sede.
Entro no "jogo", descodifico o labirinto e identifico-me com as brisas.
Marco as horas no relógio, giro em cada passagem.
A poesia é um expresso ao acaso na precisão indecisa.

Hoje folheio livros, abro a caixa do correio
Onde só existe a conta da electricidade e da água.
Mas ligo o computador, abro a caixa mágica
E procuro o mar onde o barco no cais silencioso possa zarpar.
Não há sombras, hoje o luar chega para iluminar.
Aqui inspiro brisas de poemas que ao lusco-fusco
Ganham voz no brilho dos pirilampos endiabrados.
Eles dão vivas, eles fazem burburinho, eles choram, eles festejam!
Minuto a minuto ouço as badaladas em homenagem ao poeta!

rainbowsky

(Este poema é realmente dedicado ao grande poeta nunomarques)

Nuno, chamo-te amigo apesar de não te conhecer. Embora assim seja, "conheço-te". Conheço a alma do poeta com que em não raras vezes as palavras que escreves... são palavras em que me revejo. Com detalhe leio, nunca deixo de me surpreender. É uma magnífica viagem que faço a cada partilha que fazes. E sei... sim... sei... sabemos, que as outras pessoas aqui merecem o nosso respeito e admiração. E escreve sempre! Tu não tens alma nem espírito de poeta. Tu és o próprio verso! E eu gosto de homenagear com simples gestos os verdadeiros poetas. Não... não aqueles que escrevem bem. Para mim o poeta não é o que escreve bem, é aquele que sente! Daquela forma que só os poetas sabem sentir!

Abraço

P.S ------» Em breve arranjo outra "vítima" :)