Falta de Pontualidade

Que falta de pontualidade a tua Morte.
Nos tantos mexericos que dissemos mal e mal
da vida, disseste-me que quando eu
precisasse de ti não te atrasarias como
tudo se atrasa na vida, tudo que é bom, obviamente.
Nessa altura parecias-me uma Morte séria.
Uma Morte em que qualquer tecido vivo pode confiar.
Desde aí que te trago no bolso das calças
como forma de ameaça à vida.
Para que a vida saiba que não é a unica,
que afinal todo o tecido vivo tem alternativa.
Hoje desapontaste-me Morte.
Quando a corda em minha garganta
esticou até ao varão onde a prendi,
logo após o meu pé direito ter deitado
abaixo o banco que me prendia a esta
vida cheia de defeitos que tanta vez
eu tu falámos Morte.
Onde estavas tu morte?
Onde estava a tua pontualidade que me vendeste
pelo preço da minha triste vida
antes de aparecer aquele alguém que me
levantou e pôs-me de novo em cima do banco?
E agora Morte?
Pelo teu atraso cá continuo eu
com cordas bancos e gargantas até que o meu
pé direito tenha novamente um reflexo involuntario.
Pois nem o cérebro nem o coração têm autoridade
para tal ordem.