O INFINITO APÓS CADA VÍRGULA

A poesia é um espólio vertido
em palavras que são como que gavetas da alma
qual formigueiro se prepare para o Inverno.

Onde a chuva é fingimento
que corre por um rio de charadas
cuja nascente é numa montanha-russa louca.

Um rio de correntes
remadas por todos os sentidos
cuja foz é um céu de destinos bravios.

Destinos baralhados
num corrupio de desejos
qual Olimpo fosse tomado pelos amantes.

Um Inverno
onde o frio é solidão cuja madrugada
é um lençol de urtigas na pele.

É um espólio manuscrito
diante os olhos que escondem o silêncio
ao calha nos recônditos imaginários do poeta.

Diante o ouvido
da mente cuja melodia é um deserto
onde se abriga o pensamento das fúrias
do mar de ser.

Diante os sonhos
quando o poeta inventa tempestades
qual palma lhe esbofeteasse as faces.

Bofetadas de água fria
para que ele acorde pisando o real chão do ego.

Manuscritos raptados á boca
cujas falas são parágrafos à espera
de algo qual morto espere o juízo final.

Fins diante o corpo
onde cada poro é uma cave
cujo mofo são gritos tolhidos por desespero.

A poesia é um momento
onde cada palavra é uma mão
que se estende muda.

Uma mão desnuda
que se deixa abrir pelo olhar
de quem a segura qual anzol pesque tubarões.

Um poema
é uma mala de viagem
pelos textos da vida onde o poeta
conclui a voz sobre o infinito após cada vírgula.

Vírgulas cuja curva
é uma lua de venenos qual maça
acinzentasse o paraíso de sementes pecadas.

Onde cada árvore
é um verso de serpentes
cujo rastejar são lágrimas de amor.

Onde cada sombra
é uma procura de caminhos em prosa
de um só caminho acrobata, a imortalidade.