VIERNES (hojarasca de sueños)

Harto. Cargando hojarasca de sueños
vienes buscando un rincón
en mi oculta bodega.
Al cruzar la puerta, tu luz
hieres mis ojos como ventisca.
Pasas exhibiéndome la herida escarlata
que reconozco propia y nunca cicatriza.
-No llevo prisa, me dices- pero yo, sí,
quisiera que fueras un centelleo,
una brizna de tiempo, pero no,
eres la copa que debo beber
sorbo a sorbo, sin tener sed.
Sabes a cansancio,
a espesos grises y negros
mezclados con el sinsabor de esta marioneta,
que busca la forma de poder brindar
y romper la copa contra el velo que cubre la vida.
Un rayo brillante, regalo del padre sol
penetra por un resquicio nuevo,
entibiando mis manos,
que acarician diariamente tres perlas blancas
que son mi dulce y diaria letanía.
Amistosamente degustamos
todos los momentos y descubro que soy
una experta “catadora” de soledades.
En silencio, ya tu ocaso
guardas tu talega vacía para emprender la retirada,
al contemplarla te pregunto.
¿Cómo puedes llenar de hojarasca tal belleza?
-Así será, respondes ceremoniosamente,
hasta que saques de raíz
la tristeza que en ti persiste-.
Una extraña mueca me regala
tu rostro repetido
y dándome la espalda
traspasas el umbral,
¡cuidado viajero!, grito
al ver que la espada se clava en ti.
Pero tu, como presintiendo el fin,
sin un gemido te desplomas.
¡Que misterio!
Naces y mueres en el mismo punto
y en el mismo límite.

Sé, que renacerás.
Volverás cargando hojarascas
y ruego, Señor... que no sean de sueños.