Mãos

as mãos,
tem tanto tempo que já não lembro mais do resto,
só das mãos.
elas eram brancas e macias,
onde se destacava o azul das veias grossas que as cobriam,
e que nela faziam desenhos como rios.
mãos autoritárias que poderiam ser de navegantes,
mas de quem seriam aquelas mãos?
de um estudante adolescente? de um pintor? de um poeta?
não, eram possantes, fortes demais pra serem de um artista.
eram na realidade apenas duas mãos, perfeitas,
de um amigo que nunca mais vi e me esqueci.
do amigo,
do rosto,
do corpo,
mas nunca das mãos.

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Paulo Nunes