IR NESSE FICAR

A lua como borla
de beleza aos olhos.

A noite como orla
em boleia que leva o corpo.

Deixo-me ir nesse ficar.

É a dor o dorso do tempo
que resfolga no verbo do relógio.

São as horas insectos tontos
à volta da candeia insana da alma.

Pirilampo pelas fendas da rua
onde a voz finda.

Beco onde o ser finta a solidão.

Passo em esbanjo,
avanço em alerta externo.

Recuo interno como inverno.

Neve que derrete ao sol.

As palavras como cume
de montanhas desarticuladas.

Brancos como dobra
em tornos periféricos da utopia.