Vantagem

Acredite se quiser,
Tudo isto és tempo corroído,
Amor doido, doído,
Sabes que fostes assim.
Minha memória é regular,
Não prima, nem consegue segurar.

Se passou é tarde,
Se ficou é saudade.
Tudo isto é doce alarde,
Nunca consegue ser arte,
Pois até em marte,
É imaginação,
Tráfico barroco de sedução.

Contudo és correto,
És doce, és reto.
Cintura de retidão,
Sabes ler a linha da minha mão.

Poetas são eternos,
Pintores com letras e ternos,
Facultam e observam,
De tudo se interam,
Com bermuda e chinelo,
Falam do universo paralelo
Acabei com o assunto, pois, já esta “balelo”.