CAMINHAR SOBRE OS LODOS DO PASSADO

A solidão que procuro em mim,
é uma escalada falsa e fria.

Tal Outono se espalhasse sombrio
no cinzento das palavras ácidas de dizer,
doces por dizer, friamente ditas, eruditas.

É tinta que não pinta, que não se move, morta.

Tal Afrodite deixasse de ser Deusa
e o amor fosse uma árvore de mármore, lágrimas.

É tinto que não embriaga
a sede do sentimento, ar que não voa.

Tal lume sem fogo
soltasse fumos de paixão enjoativa,
noites escaladas qual gume me beijasse.

É barriga sem boca,
fome tóxica num frasco de memórias
fora do seu prazo de validade, vísceras rudes.

O silêncio que procuro em mim,
é vento que esculpe na poesia cumes perfeitos, sem forma.

É peso que não pesa na balança do grito acontecer,
ontem sossego, hoje ruído, amanhã não sei.

É amar de qualquer maneira
o que se ama num destino espumante,
destilado das pétalas das rosas, floresta de ódio.

Voz pouco falante
no decote da noite que me come os olhos.

Tal lua fosse as mandíbulas de um tubarão,
serão sem causa.

É cetim áspero que alimenta a vontade de chorar,
a vontade de morrer, de morar em nenhures.

Tal água não molhasse o rosto.

A verdade que procuro em mim,
é uma tábua de sol que me cega a alma
e me ajuda a caminhar sobre os lodos do passado.

É janela aberta
aos estorvos que perfumam o dia-a-dia
com pólen que me encoraja o ego, que me abre o abismo.

São horas escravas,
geleia demorada no pensamento
aquando o olhar me alarma aromas doces e acres, amar.