Vazante

Estou com o peito
carregado de versos,
mas minhas mãos
estão fatigadas.
As palavras vazam pelos ouvidos,
escorrem do nariz,
escondem-se debaixo das unhas
e se derramam pelo solo seco
do mundo de lá fora.
Veias estouram
e jogam para o meu íntimo
poesia de variadas fontes,
infectando meus olhos
com toda forma distorcida de se ver.
Roço a textura da cidade
e aguardo ansiosamente
pelo gosto das manhãs.
Há poemas prontos para cortar
a tristeza do repente
e minhas mãos
são duas flores morenas
que imploram
por um pouco de amor.
Em meu peito só há versos
e eles me queimam e queimam,
até das cinzas ser só de mim
um sonho, um perfume, um festim.