A MÁGOA DAS PALAVRAS

A minha respiração
rasteja em lágrimas espinhosas.

Como se o meu choro entrasse
numa passerelle de demónios enfarpelados a medo.

Coalho o meu sangue em vibrações de luz angustiada.

As minhas veias
são gôndolas ao centro de um alvo de desejos.

Como se o meu fogo
fosse uma marcha fúnebre
que entristece todo o meu interior.

Tudo em meu redor rodopia vulgar em índoles de gelo.

Frios que descontam em mim sem piedade
visões negras.

De cor em cor,
o horror de perder faz cinza do amor.

Poeiras que arrematam emoções leiloadas
do contextos do destino.

Como peso vazio, dolente âncora
que decora o amanhã boémio mas minhas mãos.

Ódio que nunca gritei estremece
na superfície pautada no meu fôlego.

Respiro entrosado por entre fantasias
arrecadadas no estaleiro do passado.

Cada momento é uma faixa de êxtase
no meu encontro com a dor.

Sofro a mágoa das palavras
que ninguém lê nos meus olhos.