O mugido

Naquela terra vazia jazia uma vaca... viva.
Uma vaca de pouca sorte: último ser vivo da esfera.
De tanto mugir desfalecera,
E passou a olhar o céu cinzento com olhos chochos,
E resolveu um dia declarar-se morta.

Mas por ter pouca sorte, não adiantou muito declarar-se morta.
A vida persistia como uma peste.
E a vaca mugia de desespero, um mugido por demais infeliz e fraco.

Os mugidos correram pelo ar poeirento,
Atravessaram desertos e abismos imensos.
E nada...

Crepúsculos depois, a vaca desistiu:
Calou-se de vez.
Mas a morte correu para mais longe da pobre infeliz.

Mas o tempo passou, e a morte foi obrigada a buscar a vaca.
Enfim, lá se foi ela, toda sorridente e magra.

Na terra despovoada, o vento varria as planícies e os montes.
Com exceção do uivo triste do vento, nenhum som existia na esfera.
Porém, algo aconteceu.

O mugido da vaca voltou, agora, um mugido viçoso,
Cheio de encanto e autoridade.
Fato estranho, não existia mais vaca.

Mas o mugido estava lá: mugindo.
O próprio silêncio resolveu averiguar aquele misterioso acontecimento,
E correu a terra em busca da fonte de tão curioso barulho.

Não encontrou coisa alguma,
Mas, num ponto longínquo,
Uma sombra riu baixinho...

(Quebrando o silêncio com outro som)