Ainda sobrevive em mim um risco um resquício, uma dor...

Não passo de coruja insone, equilibrada,
catando palavra adequada,
aguada, para fazer uma cataplasma.
Que me cure desta falta de ar, desta asma...
Tem que ser muito bem feito, perfeito
e mágico, capaz de curar este trágico defeito.
Colocarei ele bem dentro do peito,
onde se encontra escondido,
meu pobre agonizante coração partido,
separado, exilado, frio e estatelado,
no gélido deserto da minha cama,
( muito, mas muito mais seco que o Atacama).
Cataplasma feito de plasma e palavras,
Palavras de lindos sonhos de amor,
que lidem com essa dor sem cor, que consome...
Esta dor de viver sem ardor, sem homem,
ou reviver e sofrer a lancinante,
pessimista e antecipada dor constante,
do inevitável coração partido.
Sepultado com murcha flor
já seca e sem cor, ( mas ainda flor!!!)
Mas, mesmo depois de extruso, parido,
ainda dói, doente e punjente,
coração de mulher, de gente,
picado, partido, preterido, sufocado,
mas ainda focado em ti...
Será que morri e não vi?
Será que sonhei que sobrevivi
e ainda continuo aqui?
Não sei, só vendo, vivendo e sobrevivendo,
para saber o que é "aqui",
se eu morri ou se apenas
é uma pequena triste e serena
lembrança que ainda não superei,
apenas a chorei, sofri e cansei...
( de viver, amar e não saber mais o que sei...)