Cinismo

O tempo congela no instante primeiro,
Em que a mão treme sobre o tinteiro.
Há vozes que gritam, há rostos que clamam,
Mas o destino exige que todos se calem.

É preciso, diz a razão, com frieza,
Que a dor se espalhe como correnteza.
Inúmeras vítimas, um eco em ruínas,
Marcam no chão as linhas tão finas.

Uma tentativa, no escuro, se faz,
De salvar o futuro em um ato audaz.
Mas quem conta as almas que ficam atrás?
Quem escreve o lamento que a história desfaz?