Sons

Sons

Na frente da janela de meu quarto tem uma frondosa árvore. Na calada da madrugada, quando me deito, fico um tempo a ouvir os estalidos dos galhinhos secos e folhas que caem com o vento. Este som me é tão familiar, gosto de ouvir, parece saudade.
Assim, me vejo a escrever sobre sons.
Sons que nos dá prazer, os que nos lembram de alguma coisa bem remota, aqueles que nos irritam.
A vida é feita de sons, eu posso ouvi-los, sou tão feliz por isso! Mesmo quando me refugio no silêncio, sempre um som se faz ouvir. Um carro que passa, um portão que se abre, um assovio, uma melodia distante.
Sons. O grito de vida ao nascer. A coruja piando majestosa e sábia na madrugada, os pingos da chuva, a calha.
Milhares de sons. Centenas de milhares de sons. Agradáveis. Agonizantes. Mas sons.
A voz de quem se ama, o instrumento musical, destaco o saxofone. Ah! Como me agrada o som do sax!
O violão. A orquestra toda. De gente. De pássaros.
O telefone. Som que traz boas e más notícias.
Sinos. Enlaces, morte. Missa.
Som do clarinete que homenageia o herói que se foi.
Disparos. Bombas aterrorizantes. Porém, sons.
Volto para cama. O vento varre as folhas na calçada, o som é característico. Gosto.