Covato

Não é triste o covato que se abre tenro
que dentro de mim se invetera?
Colhe-me os dias e com eles, pedaços de mim…

Busquemos que se faz tarde!
Que cedo cresce em mim, o entardecer
Copula-se o tempo entre estultos pensamentos
ama-se só, o que vier…

Exuma-se a alma até à última esquírola
que rugosa e em bruto já vem a bradar;
cabe-me a mim com descortesia
ouvi-la vociferar…