Traços

Linhas traçadas de branco
Escorridas sobre o negro
Derramadas na forma de flocos
Gotas negras que nego

Nego porque poderiam ser lágrimas
Talvez de tanto carregar tristeza
Ou do suor das esgrimas
Das lutas na lama presa

Mas são linhas brancas sob o preto
São vidas mortas e esquecidas
São murmúrios para um feto
São criaturas sem alma banidas

Cinzas misturadas com água
Derramadas das nuvens intoxicadas
Em forma de gritos de mágoa
Gritos das almas inaladas

Esguios brancos escorrendo
No preto servido de tela
Leite das mães morrendo
Mães que dão o que não tem para elas

São sombras vivas
Ao sopro do vento
Livres vidas garridas
Que sabem ser ausentes

Águas tépidas sobre a terra
Essa negra, muitas vezes infértil
Dos homens colhendo erva
E sem sementes torna-se débil

Não só as ervas mas os humanos
Sem crias para a nação
Adoptam as vias dos enganos
E perdem a razão antes do coração