Ser poeta VIII
Toda a inspiração fora estrangulada
Por devoção a forma e suas rima ricas.
Por devoção a opulência da métrica
Fora erguida uma cidade dourada.
O poeta tem ao alcance das suas mãos
As chaves que o mantêm encarcerado
Mas prefere viver aprisionado,
Estar sob o jugo da perfeição.
Já houve dias em que as poesias eram belas
─ Dias que não habitam esta cidadela
Há muito trancada com chaves de ouro...
Ainda creio na volta daqueles dias
Em que a poesia não era rara nem vazia.
Em que simples versos eram tesouros.
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Wednesday, June 8, 2011 - 19:37
Poesia :
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