Ser poeta VIII

Toda a inspiração fora estrangulada
Por devoção a forma e suas rima ricas.
Por devoção a opulência da métrica
Fora erguida uma cidade dourada.

O poeta tem ao alcance das suas mãos
As chaves que o mantêm encarcerado
Mas prefere viver aprisionado,
Estar sob o jugo da perfeição.

Já houve dias em que as poesias eram belas
─ Dias que não habitam esta cidadela
Há muito trancada com chaves de ouro...

Ainda creio na volta daqueles dias
Em que a poesia não era rara nem vazia.
Em que simples versos eram tesouros.