SEM INFINITO O MEU CORPO VAI NU

Poeta plebeu,
barricado em linhas cuja curva
se mata nua nos olhos do poema.

Rima estancada na pancada de uma lágrima
que faz do rosto um pátio oco de almas obesas.

Almas como se fossem carris cujo comboio
é um fado que apita as suas toneladas alertadas em dor.

Dor que me agride em suspiro
cujo sopro é um chicote que zune em agonia.

Bafo que em desabafo me castiga.

Laço que em frio
me fustiga o ser atirado aos nevoeiros
cuja densidade se grafita em pedra na minha voz.

Ardósia de esquina sem refúgio
que em mim escava fossos cujo fundo são ecos curtos.

Boatos carbonizados por chama sem fogo,
queimares ateados em grito numa sopa de ventos.

Vanidade em tempestades
assoberbadas pelo punho das horas
que se engrossam paradas no meu corpo.

Ansiedades feridas
pela incisão solitária das noites,
desorientações amarradas à lua cheia
cujo círculo é um mar de alcunhas dos vazios.

Terraços encanados à tristeza,
como canção sem unha na viola do tempo.

Fulgências que me amortalham de sofrer,
que me talham o acontecer refém da ilusão.

São e salvo,
o infinito é a minha roupa,
a eternidade o esqueleto da minha poesia louca.

Sem infinito o meu corpo vai nu,
traçado de acidentes cuja fatalidade é uma fonte seca.

Caudal de correntes
cujo jorro seria um deserto
que a morte traz vestida de oásis indivinos.

Jura espirrada por sereias,
afogadas em areias de silêncio cuja mudez
é o ruído do ruir dos castelos edificados em sonho.