Pela rua anda um vestido a voar

Pela rua anda um vestido a voar, parece que o vento entra dentro dele. É o vento vestido de pobreza. Um vestido branco como o branco dos olhos vazios, dos olhos que nunca se apaixonam. Houvesse o barulho do mar no  motor do carro velho. Precisamos de nostalgia, de sentir outra língua na húmida face, o nosso corpo é o tempo que olhamos de fora, esse tempo húmido e incompreendido , somos ausentes, não sentimos nada, e parece que há alguma coisa que nos empurra. É possível que haja um segredo dentro daquele vestido, o vento é o corpo novo que entra dentro dele, o som que escutamos é como uma voz feminina que sopra a triste natureza nos nossos ossos.

Lobo 011