COM ARES DE MARÇO

A aurora chega tarde, com ares de Março.

Vestida de fogos
que alumiam o caminho
para o velório em que a noite é deixada.

Desprotegida
atrás das costas do pensamento.

Nasce o dia em labirinto.

Deitar de sensações intrigantes.

Vezes burlescas
qual Diabo de treze tetas
amamentasse anjos apocalípticos.

Trompetes à minha espera
numa corda bamba que me fixa as pontes.

Pétalas feitas de arco-íris
onde cada cor é um pecado mortal.

Orgulho que me eleva
o rastejar da mente para longe de mim.

Gula de chegar a esse longe
e ir mais longe ainda na minha fome.

Ira de silêncio
quando as palavras
me borram o papel com ódios.

Avareza de sonhar com riqueza impossível.

Preguiça de acordar o pólen
que em mim dorme num berço de mundos só meus.

Inveja do sinto,
queria ser tanto o que sinto.

Luxúria da carne
que me sepulta em lajes de desejo por esculpir.