SEM AMOR NADA MAIS IMPORTA

Corpos
tornam-se jardim seco,
deserto cuja aridez é tempestade
de areia movediça em cama inexpressiva.

Lençóis são cactos,
almofadas desadorno.

Pensar
torna-se vassoura
que varre a barca do tempo cujo tic-tac
é insónia de remos sem timoneiro noite dentro.

Hora são pulgas,
esperas asas acorrentadas
a âncoras fantasma num pêndulo.

Mãos
tornam-se negro e oscilante
abismo cuja celsitude remoça
pedradas ao peito sem gravitação.

Força é névoa,
destino pântano de ses.

Dedos
tornam-se sede
apontando toques a estátuas
que a escuridão esculpe carpido
vaticino cuja rima é o funeral do sorriso.

Sentir é cara feia,
o querer piano sem teclas.

Olhos
tornam-se mar perpasso
cuja profundidade de outrora
está pendente numa lágrima de fora.

Olhar é cegueira,
ser visto fogueira de adeus.

Lábios
tornam-se brasas
entorpecidas no cume do beijo
cujo lúmen é fogo triste na voz.

Palavras são falas sem-abrigo,
poesia penitência de boca calada.

Pernas
tornam-se medos
às distâncias ausentes do calendário aos pés.

Andar é pó,
caminhos fissuras
que chagam o ser com silêncio.