A MULHER SERÁ SEMPRE LINDA …

As palavras tornam-se ziguezagues,
os números incapazes de acabar.

O nada mostra-se oculto nas aparências.

O amor cai nas mãos
de um jogo de impaciências.

Falar cala-se num grito.

Acreditar zune como um tiro sem alvo.

O poema escreve-se de cinzas
e brancos sujos.

Sonhar é um lugar por aí pelos sabugos
do pensar.

Os luares vão desenfreados
pela escuridão fora.

Os corpos são barcos cujas proas
são apontadas a rodopios sem leme.

Os rios perdem-se em risos
pelo fundo do mar.

O caos não anda à toa.

A paixão é a canoa que transporta o fogo
pelos canais da alma.

A vida é o arrasto pela vida.

A morte não finda.