Os diários da juventude

Não foram os anos que as mataram,
Mas a própria mão que, ao crescer,
Renegou o que foi.

A juventude escreve para não se afogar.
Mas o adulto, ao reler,
Sente vergonha da própria margem.

E então rasga, queima, cala.
As palavras, outrora vivas,
Morrem de fome,
De silêncio,
De esquecimento voluntário.

Talvez por isso os diários envelheçam mal:
Não suportam ser lidos por olhos que perderam
A febre das primeiras vezes.