A vida é um sonho lírico

E no sonho,
As estrelas são sílabas antigas
Escapando da boca do silêncio.

Antes do tempo aprender a andar,
Já havia um sopro, não de vento,
Mas de intenção.
Ali nasceu tudo
Sem precisar nascer.

A vida, então,
É um sonho lírico
Que se esqueceu de acordar.
Somos versos provisórios
Escritos na margem do eterno.

Cada dor é metáfora,
Cada amor, um eco
Daquilo que não tem nome
Mas insiste em ser sentido.

O infinito não governa:
Ele permite.
E permitir é a forma mais pura
De criar sem prender.