Desabrochar

Ela era pequena, diminuta, minúscula, embotada
E aos poucos, de acordo com o abrir dos olhos,
Observou o mundo de baixo das pernas de todos que pisavam
Em suas mãos ainda a engatinhar

E sem que ninguém percebesse, ela desabrochara
Mediana, indiferente, pela metade, entreaberta
Ainda vendo como o mundo era cruel com suas dores
Escarradas e limpadas por suas mãos ao escrever o pisar torto dos outros

Ali, naquele canto escuro, lamacento, enlameado
Ela crescera, abrira os olhos finalmente para cima
Vendo o céu e Deus iluminando todas aquelas coisas
Que durante tanto tempo foram obscurecidas por aqueles que se julgavam melhor do que ela.

E lá, bem longe do alcance dos braços alheios
Abrira suas asas e voara
Voara em direção ao sol, procurando o calor que nunca lhe deram
Sentindo pela primeira vez o próprio tocar...

E então, num lapso, compreendera que suas mãos,
Apesar de pisadas, amarradas, escondidas e rotas
Eram as mesmas que a libertariam do peso de ser si mesma
Ao escrever e descrever as belezas que todos os olhos não foram capazes de ver...