Pagãos

Ambos fugimos, loucos, perdidos.
Fugimos, em fogo perpétuo queimados
Quando nascidos, desamados,
Pois aos deuses o abandono é fútil
Acto que desabrocha flor sim, flor não.
Dizem-no vulgar, eu chamo-o vil,
Acto servil do coração.

Sim, servil chamo-o eu
Aquele acto perpetrado.
Não o sabem, sei-o eu do Fado
Farto que os controla vivo e renascido.
É ele Deus, digo e repito,
Amor nosso, funesto amigo.

E, em glória, ergue montanhas,
Mantos onde hoje enterra
Vida e alma doce, aquela que fizera.
Pranto é seu, o dos pequenos,
Esses sim, seus proscritos.
Bichos tolos, tão terrenos,
Os dos deuses desditos.