Palavra

Rasgou o vento e a valsa que bailava,

Palavra aquela, manchada a rubro. E riu.

Viva e vã de canto fúnebre,

Louca e sã com o seu vazio,

É arma doce, beleza áurea

E beijo amargo ao fel tardio.

E longe, tão longe, o murmúrio ecoa

Morto que, em si, decaiu.

Foi palavra negra de escarlate níveo,

Frescura álgida de desvario,

Sorriso e pranto, amor, se encanto,

Sangue onde morreu o tempo, ao frio.